Dez segundos para a meia noite

"Onde levam os passos?"

Não sabia a resposta. Sabia simplesmente que deveria caminhar, caminhar sempre, sem olhar para trás.

Puxou a gola para cima e apertou o cachecol. O frio fazia-se sentir, húmido e desagradável, acompanhado de um vento norte que teimava em agitar as folhas das árvores. O inverno, ali, era sempre assim - cinzento e chuvoso.

Debruçou-se sobre a amurada da ponte. Do outro lado do rio, a margem fervilhava com os transeuntes ansiosos, olhos postos no céu, à espera do primeiro clarão. Luzes, gritos, a torre da igreja engalanada, as iluminações de Natal a emprestar às ruas um ar festivo e aconchegante.

- Porque não será sempre assim? - deu consigo a pensar, enquanto percorria com o olhar a longa marginal, pejada de uma massa humana em constante movimento.

Dez segundos para a meia noite.

Era estranho... o significado que cada um podia atribuir às coisas, consoante a disposição, o estado de espírito, o dia do ano... porque seriam aqueles últimos dez segundos do dia assim tão especiais? Simplesmente por serem também os últimos dez segundos do ano, de mais um ano? E porquê toda aquela ansiedade, aquela excitação, as passas contadas na mão, as mãos crispadas nas rolhas das garrafas de champanhe, à espera das badaladas do relógio da igreja?

Porquê?

Há muito, muito tempo atrás... recordava-se de ser criança... e de toda aquela excitação. A mãe dizia-lhe " tens que ser rápido, não te esqueças... pegas numa passa, formulas um desejo, outra passa, outro desejo... não te atrases, tens que acompanhar as badaladas do sino..."

Ah... não, nunca conseguira, perdia-se sempre. À quarta ou quinta passa, já misturara todos os desejos e só pensava em colocá-las rapidamente na boca, antes que o sino anunciasse a décima segunda badalada e o principio do ano novo...

Seria por isso que nem todos os seus desejos se concretizavam? Pelo karma atrasado de todas aquelas passas engolidas à pressa, nos felizes anos da infância e adolescência?

Sorriu. Sim, talvez... era uma hipótese.

A primeira badalada interrompeu-lhe o devaneio. Forte, acompanhada de um clamor de gritos. E depois uma segunda e ainda uma terceira.

- Onde levam os passos?

Puxou do bolso o pequeno saco de flanela vermelha e de lá retirou um par de amendoins, que levou à boca.

A multidão, do outro lado do rio, exultava.

Seis... cinco... quatro...

Por um segundo, um ínfimo segundo... apeteceu-lhe estar ali com eles, mergulhado naquela alegria contagiante, gente anónima sem um propósito, simplesmente eufórica com o desejo que o novo ano fosse sempre melhor que aquele que findava. E mesmo sem mais certezas para além desse ingénuo desejo... preparavam-se os copos, atentos ao saltar das rolhas...

Voltou de novo a atenção para a fotografia que segurava na mão; um rosto de pele tisnada, já bem entrado nos anos, olhos azuis, cabeleira farta e grisalha - um ar de pescador, só podia ser um pescador.

Sabia bem qual a sua missão. Não era a primeira vez que a desempenhava, nem era de longe a sua preferida. Mas fazia parte da vida, do eterno jogo de equilibrio entre todas as coisas à face da terra, um equilibrio entre o bem e o mal, entre a vida e a morte, entre o estar ali, daquele lado da margem do rio... ou do outro lado do rio, junto da multidão.

Tudo tinha o seu tempo... e ele já tivera o seu tempo, o tempo em que vivera na outra margem do rio. Agora, muito tempo volvido... mudara de margem... e tinha a mais penosa das tarefas entre mãos.

Preferia - oh, como preferia - poder simplesmente caminhar entre eles, distribuindo amendoins e sorrisos, ajudando discretamente nos pequenos percalços das vidas diárias... mas naquele momento, a tarefa era outra.

Três... dois...

Algures por entre a multidão, o rosto da fotografia não sabia ainda - como poderia ? - o quão estava perto do fim...

Se lhe fosse permitido adivinhar o futuro, talvez tivesse atribuido um outro significado aquele ardor incomodativo no peito, aquele zumbir nos ouvidos, às tonturas passageiras do dia anterior. Mas o futuro não se adivinha, espera-se. E ele chega de mansinho, inexorável. E para o rosto da fotografia, a última badalada da meia noite coincidiria com o momento fatal. O coração pararia, o mundo rodopiaria diante dos olhos... e ele cairia anónimo no chão, sem ninguém reparar. Os olhos estariam colados ao fogo de artificio, os gritos de alegria encheriam os ares e ninguém prestaria atenção ao vulto moribundo sobre as pedras da calçada. Nem tão pouco reparariam quando o homem da ponte se aproximasse e lhe desse a mão, o segurasse e uma névoa azulada se desprendesse dele e se elevasse nos ares.

Não, ninguém repararia, certamente.

Um... Feliz ano novo...

Um estrondo imenso de mil foguetes encheu os céus, pintando a noite escura de mil cores. O frio desaparecera, o vento dera tréguas, um segundo de magia prolongava-se nos rostos felizes da multidão; beijos, muitos beijos, abraços, gritos, saltos esfusiantes de alegria. Se a felicidade dependesse de tão pequeno fragmento de tempo... sim, certamente que o novo ano seria o mais feliz de todos.

Com um gesto vagaroso, voltou a guardar a fotografia no bolso.

Correndo o risco de desagradar a quem o incubira da missão... já decidira.

Soltou a amurada e continuou a sua caminhada, ao longo da ponte, afastando-se da multidão. Afinal de contas, que mal poderia vir ao mundo... se adiasse aquela missão por umas horas, um dia até? Ninguém merecia morrer na última badalada da meia noite, pois não? Seria uma amarga ironia, que o principio de algo tão esperançoso como um novo ano tivesse que coincidir com as lágrimas de alguém.

Ergueu de soslaio os olhos ao alto, num silencioso pedido de compreensão.

- Eu sei,eu sei - murmurou entre dentes - sou um sentimentalista... mas Tu já sabias isso, quando me contrataste...