O poeta triste

( Origem da imagem aqui )

O poeta sentou-se, exausto.

“Terminei a minha obra prima, mereço descansar…” - pensou, encostando-se ao troco da árvore.

E assim permaneceu, atento ao cair das folhas… na esperança vã que a brisa primaveril o bafejasse de novo com a inspiração.

Mas o tempo passou, passou… as brisas deram lugar ao estio e às tormentas do Outono… e a inspiração… não chegava.

“ Só uns versos, não peço mais… só o inicio de uma estrofe…”

Mas nada…. Rigorosamente nada lhe brotava dos dedos, nem a simples vontade de afagar a erva macia onde se sentara.

Foi então que um pequeno pássaro castanho – talvez um pardal – lhe pousou aos pés, estranhando tal imobilidade.

- Morreste, ó poeta? – chilreou ele, de um jeito pouco comum nos da sua espécie.

- Não, pardalito… não morri… estou simplesmente à espera que me chegue a inspiração…

O pardal abriu o bico, hesitando em responder.

Segundos depois, levantou de novo voo, desaparecendo entre as folhas secas das acácias.

O poeta permaneceu sentado, ainda à espera.

No dia seguinte, o pequeno pardal, no seu voo matinal em busca de sementes, encontrou-o no mesmo local, encostado ao tronco da árvore, contemplando ansioso o percurso das nuvens no céu.

- Bom dia poeta… - cumprimentou o pardal – já encontraste o que procuravas?

O poeta balançou a cabeça, o desânimo estampado no rosto.

- Ainda não… passam ventos, dias e noites, estações, chuva e até crianças a brincar… só não passa a minha inspiração…

O pequeno pássaro seguiu viagem. Havia que aproveitar o dia, o Inverno aproximava-se a passos largos e urgia recolher todo o alimento que fosse possível encontrar.

Passaram-se alguns dias, até os caminhos do pequeno pardal se cruzarem com a árvore descanso do poeta.

- Bom dia poeta… como estás hoje?

O poeta, visivelmente mais magro e abatido por tão prolongada espera, lá conseguiu erguer um dedo e esboçar um sorriso.

- Olá, pardalito… continuo à espera… continuo à espera…

Desta feita, o pardal não conseguiu mais conter a resposta.

- À espera? À espera de quê?

- Da inspiração, claro… que mais poderia ser? Eu sou um poeta, não percebes? Preciso de inspiração…é o meu alimento, sem ela eu morro…

O pardal chilreou algo ininteligível.

- Poeta… eu também morreria… se não procurasse todos os dias o meu alimento…

- Ora …. Isso é fácil… tu tens asas, podes voar, percorrer os campos… ah, se eu ao menos pudesse voar…

O pequeno pardal esticou as asas, preparando-se para levantar voo.

- Poeta, poeta… se eu ao menos pudesse falar, caminhar, ser humano… mas crês tu que sou menos feliz por não o ser?

E como o poeta não lhe soubesse responder:

- Poeta, poeta… que triste poesia é a tua… que nem no milagre de teres encontrado um pássaro que fala contigo consegues ver um pouco de inspiração…