I wish you were here

“ I wish you were here “

Assim cantavam os Pink Floyd – pensou – num tempo já distante em que algumas canções eram mais que canções, eram bandeiras.

Rodou com prazer o botão do volume e o auto-rádio dedilhou os acordes inconfundíveis daquela viola, rasgando o silêncio primaveril.

Estava sozinho.

Oxalá tu pudesses estar aqui… cantava o vocalista, naquela voz rouca que fora ficando mais rouca, com o passar dos anos.

Olhou em redor; uma vastidão de silêncio, águas calmas e margens verdes cobertas de malmequeres brancos e amarelos, bandos de garças e cegonhas, pardais fugidios e nuvens brancas longínquas.

Pisou o tapete musgoso, deixando abertas as portas do automóvel – havia que soltar a música, sentir o vento no rosto, esticar os braços.

Por vezes, os passos sem rumo levam-nos a insuspeitos paraísos. Fora o que lhe acabara de suceder, ao decidir naquele passeio matinal virar à direita num cruzamento da estrada onde sempre virara à esquerda. E um gesto tão simples, num cruzamento que conhecia há mais de vinte anos… levara-o a um local desconhecido, simultaneamente tão perto e tão longe da civilização, sereno e pejado de pássaros em voos tranquilos.

Oxalá tu pudesses estar aqui… repetia o refrão… percorrendo o mesmo velho chão… o que encontramos? … os mesmos velhos medos…

Running over the same old ground.
What have you found? The same old fears.

Era verdade.

Os mesmos percursos só podiam originar os mesmos destinos. Como esperar coisas novas dos dias, continuando sempre a realizar as mesmas acções? Uma simples decisão, o virar errado do volante, um novo caminho, um novo destino. E como imaginar que aquele local pacífico se encontrava ali bem perto… ao alcance dos dedos… sem nunca o ter descoberto?

Uma garça mais afoita planou a curta distância, talvez curiosa pela inusitada presença.

A poucos metros, um “escorrega”; talvez que durante o verão – quem sabe até antes – aquele local fosse utilizado como praia, parque de merendas ou retiro de pescadores. Talvez que alguém se tivesse lembrado de ali montar aquela estrutura para entreter a pequenada. O certo é que aquela silhueta colorida, habitualmente associada aos risos e travessuras das crianças… parecia estranhamente deslocada, envolta num silêncio que não lhe pertencia.

Memórias de outros tempos… como aromas de infância; sim, era isso, o passado assemelhava-se a um aroma, a uma fragrância… algo de etéreo, não palpável… mas vivo. Tal como aquele “escorrega”, ali isolado numa paisagem azul.

Por vezes – pensou – é necessário reencontrar a personagem fugidia que se esconde cá dentro… conseguir chegar à fala com ela, perguntar-lhe os seus mais secretos desejos.

Por vezes, o “ Oxalá tu pudesses estar aqui “ deveria ser um convite para essa personagem, para esse outro lado do eu mesmo, aquele ser com que só conseguimos falar quando nos esvaziamos de todos os outros, de todas as personagens que nos cercam.

Por vezes… faz falta deixar de viver a vida dos outros.

Acercou-se do “escorrega”. A madeira ressequida pelo sol tornara-se áspera, a plataforma cor-de-laranja por onde as crianças desciam estaria até necessitada de algum tipo de produto, para evitar fissuras.

Subiu os estreitos degraus e sentou-se na rampa de partida, como se ainda tivesse dez anos.

Há muito, muito tempo… que não descia por um escorrega.

A voz interior que naquele dia teimava em se fazer ouvir sussurrou-lhe aos ouvidos:

- A vida é feita destes pequenos momentos, acredita… deixa-te ir…

Olhou em redor.

O automóvel continuava testemunha, as portas abertas.

Os pássaros continuavam imperturbáveis os seus voos, o vento não cessara de agitar as pétalas dos malmequeres.

Sim… na verdade, a vida era feita daqueles pequenos momentos.

Empurrou-se a si mesmo até ao extremo da plataforma… e voltou a ter dez anos, num qualquer parque de brincadeiras…