Regresso à inocência...

“That's not the beginning of the end

That's the return to yourself

The return to innocence”

Refrão do tema “Return to innocence” do grupo Enigma

Deu consigo a pensar naquele refrão, uma e outra vez. O regresso à inocência? Uma última infância, antes do final anunciado? O simples voltar a ser criança… como tantas vezes ouvira descrever a velhice?

Provavelmente sim.

Ser velho, nos dias de hoje… era algo de estranho, algo deslocado num tempo feito de novidades, de descobertas, de elixires, onde quase todos os objectos são deitados fora antes de atingir a sua própria velhice, por deixarem de cumprir a sua função… ou simplesmente por destoarem das novas tendências estéticas.

E com as pessoas…

Ajeitou-se sobre o cadeirão – revestido a couro – reminiscência de um tempo de outrora, também ele mais opulento e brilhante.

A enorme sala já acomodara bailes de gala, jantares de Natal, até uma festa de formatura; pintada de verde seco, os tectos trabalhados em rosáceas, o belo candelabro com pingentes de cristal, a réplica de “as ceifeiras” pendurada na parede, as cortinas de matizes violeta a filtrar o sol nas janelas.

E claro… a lareira, aquela lareira emoldurada pelos tijolos vermelhos que lhe traziam inúmeras recordações à memória.

Pouco ou quase nada se alterara, em quase quarenta anos de ausência; as cristaleiras fechadas exibiam ainda as colecções imaculadas de pratas e faianças , o móvel contador de pau santo e fechaduras douradas repousava ainda no mesmo local, o espelho emoldurado a madrepérola também.

Reviu-se a entrar naquele salão, pé ante pé, num quase profanar de um templo sagrado, á procura do objecto mais desejado.

E ele ainda ali permanecia, imponente e sereno, conferindo ao salão um toque único, dificilmente exprimível em palavras.

Um piano.

Um piano de pé, cor castanho mel, encostado à parede oposta da lareira.

- Memórias – pensou – tantas memórias…

O som das primeiras notas devolveu-o à realidade.

Por um instante que teve o sabor de uma eternidade, esqueceu a figura da mãe, dobrada para a frente, os pés pousados nos pedais. Esqueceu a longa doença, todos os dias – semanas até – em que ela nem o reconhecera, confundindo-o com outro qualquer. Afinal de contas – dissera-lhe o médico em tempos – Alzheimer era a única doença conhecida que fazia uma mãe deixar de reconhecer os seus próprios filhos.

Ele sabia como aquela frase resultara verdadeira, dolorosamente verdadeira.

Mas, naquele momento, não queria pensar em nada disso… simplesmente disfrutar… e deixar-se ir. A mãe, muitos e muitos anos depois, sentara-se de novo ao piano e tocava… divinamente, sem pauta ou metrónomo, canto ou acompanhamento.

Tocava, simplesmente…. “ a dança das horas”

Sentiu uma lágrima rebelde a querer despontar.

Sim… como bem dizia a canção… aquilo não era o princípio do fim… simplesmente o regresso à inocência…